“鸡足山。”沈映月站起来，把珠子从佛掌里取出来，握在掌心。

林远看着她。后颈的旧疤温了一下。

“你知道我不能去。”沈映月说。

“知道。”林远说。

“你什么时候知道的？”

“在石室里。你把手嵌进磨痕的时候。你的手和磨痕严丝合缝，但我看见你的指尖在抖。不是怕。是疼。你爹的磨痕里有东西，扎了你的手。”

沈映月没说话。她把左手翻过来。指尖有一道极细的口子。

“不是针。”她说，“是碎瓷。我爹把最后一片碎瓷砌在磨痕里，留给我。他知道我会来摸。他知道我会被扎。”

“他知道你会来。”

“他也知道我会走。”沈映月把左手攥紧，血从指缝渗出来，“那一片碎瓷，是‘勿寻’的‘勿’字缺的最后一点。我摸到了。所以我知道——我不是来找他的。我是来替他的。”

她走到林远面前，把珠子放进他的衣襟内袋。手停了一瞬。然后拿开。

“珠子你带着。”她说，“到了鸡足山，放在最亮的地方。有人会看到。”

“谁？”林远问。

“我不知道。”沈映月说，“但海不会回答。山会。珠子到了，山会应。”

她转身往外走。走了三步，没回头。

“你不去？”小厨娘追到门口。

“我去不了。”沈映月站在门槛外，背对着所有人。她的左手垂在身侧，三根手指并拢。

“你去哪儿？”林远忽然开口。

沈映月没有立刻回答。她把左手抬起来，三根手指并拢，停在空中。然后她慢慢地把三根手指调转方向——针尖朝内。

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“我留下来。”她说，“等一个还没到的人。他到了，我就走。”

“谁？”

沈映月没回答。她的左手在身侧抬起来，极轻地向南方点了三下。

风从南边吹来，把破庙里的灰卷起来。灰在月光里翻卷着，粘在她后背上。她没回头。风里传来回应。极轻。不是回声，是有人在山脊那边，用同样的节奏叩了叩黑暗。

小厨娘低头看自己腕上的弓弦。弦跳了一下。只一下。

她把铜蝉贴在耳边。

铜蝉响了。一声。很短。

“它吃到真的了。”小厨娘说。

她抬头看向沈映月。沈映月站在月光里，左手还伸着。山脊那边的回应已经停了。但最后那下，比前两下近了一些。

“有人在山那边。”小厨娘说，“不是刘大。”