更不是崇拜。

是一种，连他们自己都说不清的、源于生命与希望的——信仰。

他不喜欢这种感觉。

可那一张张活着的面孔，那一双双无声的眼睛，那一声声“苏仙人”的呼唤，在这一刻，如波涛漫上胸膛，将他推到了一个原本不属于他的位置。

一个连他自己都没有准备好去站的位置。

他低头，缓缓抬起那只缠着草药的左臂，推开屋门，走了进去。

屋内，是全村最干净的地方。

窗缝糊了三层纸，地上铺了新稻草，连碗筷都专门挑了未破口的，用清水洗了三遍，才敢送进来。

门一合，苏长安倚在墙边，长长地吐出一口气。

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那一刻，他终于听见了自己心脏的声音。

——扑通。

不是激烈，而是沉稳。

沉得像一块巨石被人举起、举在高台上。

而举他的，是人心。

屋内昏暗，只有一盏油灯在桌角，火苗轻轻晃着，将他破碎的影子拉长，投在白墙上。

苏长安坐在床沿，手中握着那根纤细的银针，却迟迟没有收入药囊。

他还在想那孩子。

一个跪着送饭的孩子。

想他跪的方式，磕头的角度，那种不容置疑的虔诚。

不是学来的，是骨子里的，是这个世界把他们打磨成的。

“神仙不计较的。”那女人说。

这一句，像刀，不在皮肉，只割胸口。

苏长安静了很久。

耳边，村庄夜语隐隐而来。

那不是交谈，是那些压低了的声线、夜里不敢大声说出的悄悄话，透过窗纸、瓦缝，一点点渗进他的世界。

“娘，他真是神仙吗？我看他也受伤了。”

“嘘——别乱说话。神仙也有劫难，我们凡人不懂。你记住，明儿你早起，给神仙打水去。”

“明天早点起，给神仙叠被子。”

“我把家里那张好茶巾洗了，明儿让他擦手。”

“狗剩你听着，神仙不吃重样菜，咱今儿多做几样，把那只老母鸡杀了，别省。”

声音温柔，不敢惊扰，却满是敬畏与感恩。

苏长安闭着眼，神情不动，左手却已慢慢攥紧。

他不是没见过感激。

但这一刻，这种从每一个角落、每一声细语里传出来的“信”与“仰”，像某种极为纯粹的能量，穿过耳膜，钻进心脏，扎进灵台。

——那不是让你骄傲的东西。

那是让你“不能退”的东西。

他体内有一处凝滞许久的地方，终于缓缓地、微不可察地——松动了。

不是灵气的暴涨，不是丹田的震荡，而是——心的开裂。

就像一道陈年旧墙，在无数双手的注视下，终于裂出第一道缝。

这一刻，他第一次感受到——

所谓“通神”，不是对天呼唤，而是被人呼唤。

不是自己执意要走得高远，而是万千凡人用命，将你托起。

原来不是你去踏天梯。

不是天选，也不是仙缘，而是这群人，给了他“神”的资格。

窗外传来轻轻的脚步声。

一个孩子蹑手蹑脚地靠近，手里捧着一只装着热水的粗瓷碗，放在门口的台阶上，悄悄躬身，又慢慢退下。

脚步很轻，像怕惊扰了神明的梦。

苏长安没有动，也没有出声。

人们为什么愿意为神跪下、奉茶、立像、祭香。