他们说可怜的默多克，他爸爸留给他的最后一样东西被毁掉了。

他们说默多克活该，他那时候为什么不在拳击场里呢？他这种给药贩子干活的律师，为杀人犯辩护的讼棍，为什么没死在爆炸里？

他咬着牙，记住每一个声音。

“默多克！默多克！”这是个他再熟悉不过的声音，“听着，你得离开这儿了——”

“你为什么会在这里？”他粗暴地打断了佩蒂特。

检察官没有生气，他耐心又温和地回答：“弗吉·尼尔森，你知道他的，是我的同事，他邀请我去他家聚餐，我离开尼尔森肉铺的时候，听见了爆炸声……”

“好的，”默多克点点头，“你该走了。”

“你也得离开，”佩蒂特拉住他的臂膀，“人越来越多了，默多克，你已经在妨碍警方搜索犯罪现场——”

“他们搜不出证据来！”默多克厉声说。

“但他们可以给你安上罪名，律师，你下周还有三个庭要开，你不能在这时候背上指控。”

佩蒂特是对的，他知道。

但是血液激烈地冲刷他的血管，他能感到额头上的青筋暴起，他的父亲——这是他父亲唯一留下的东西，这也是他唯一正经清白经营的场地，他不愿意让任何东西玷污了他父亲的金腰带。

“你在找什么？”佩蒂特问道，“我或许能和那个警官提一提？”

“不了。”他摇头拒绝，用脏污的手握住他的盲杖，直着腰，努力让自己更体面一点随佩蒂特钻出警戒线外。哪怕他看不到，他也清楚这时候一定有无数道视线在围绕着他。

“地狱狂犬还是俄罗斯人？”